Ponto final

Ela se foi.
Ele ficou.
Ela voltou.
O endereço é mesmo, o tapete da entrada também.
Ela toca a campainha, com apenas uma bolsa grande debaixo do braço, pronta pra ficar.
Ele atende, meio sonolento, sem graça, só de cueca, abre a porta, a deixa entrar.
Ela olha tudo em volta
– está tudo diferente, o sofá é o mesmo –
aquele que compraram juntos há anos atrás.
Ela entra.
Ele entra e volta vestindo uma camiseta.
Ele olha para ela senta no banco do balcão, serve-se de whisky.
Oferece para ela.
Ela nega.
Fica em silêncio.
Ele pergunta onde ela esteve.
Em poucas palavras, ela diz que viajou.
Ele pergunta por que.
Ela fica em silêncio, se aproxima.
Ele ergue a cabeça, olha para ela
– pela primeira vez desde que entrou –
nos olhos e deixa-se beijar.
Ela levanta, senta-se no sofá.
Ela olha sem entender.
Aproxima-se.
Ele a renega.
Ela pergunta o que, está acontecendo.
Ele começa a atacá-la, fala sobre a falta de consideração e o desrespeito com o amor dele.
Ela reage – eles discutem.
Toca o telefone dele.
Ele olha, não atende.
Silêncio e profunda troca de olhar entre ambos.
Ela desabotoa a camisa, botão por botão, mantendo os olhos fixados nele.
Ele observa, se aproxima.
Beija-a calorosamente.
Transam.
Silêncio.
Ela pede para voltar.
Ele levanta.
Veste-se.
Ela se aproxima.
Ele baixa a cabeça.
Ela o ataca, briga e diz-se arrependida – não devia ter voltado.
Toca a campainha.
Eles se entreolham.
Silêncio.
Ela termina de se vestir, vai em direção a porta.
Ele vai atrás.
Segura a maçaneta.
Ela não diz nada.
Ele: Te ligo quando resolver tudo.

Escrita em Novembro de 2010